戒尺抽在腰眼的瞬间，杰克听见自己尾椎骨发出纳斯达克熔断时的电子蜂鸣。香炉青烟扭成螺旋状上升，像极了霍华德摔门而去时，办公室监控视频里他领带歪斜的轨迹。

“华尔街的椅子太软，把骨头都坐酥了。”

师父的竹杖挑起杰克发抖的小腿肚，他被迫以四平大马姿势扎桩。三炷线香在青铜炉中并排燃烧，烟灰断裂的节奏竟与昨夜道琼斯指数跳水的分时图同步。汗珠顺着鼻梁砸向青砖时，他数清了地缝里嵌着的七粒砂砾——这是交易员时期落下的强迫症，每当市场崩盘，他都会默数会议室地毯的经纬线。

“疼吗？”

老僧往他腰眼塞了块河滩捡的鹅卵石。冰凉触感激得杰克倒抽冷气，石面粗糙的纹路硌着腰椎，像极了艾米丽分手信中那句“你的风险评估里永远没有活人”。师父枯瘦的手指按在石头上缓缓施压，疼痛从尾椎炸开，顺着脊椎直窜天灵盖——三个月前，霍华德正是这样将风控报告拍在他脸上，纸页边缘割破颧骨的血珠，此刻化作汗液流进嘴角。

庭院西侧传来年轻僧人的嬉闹声。两个沙弥用扫帚对练，塑料柄刮过石板的声音像极了高频交易键盘的敲击。杰克的视线开始模糊，汗水腌透的眼球将飞檐斗拱扭曲成彭博终端的曲线图。恍惚间，师父的声音忽远忽近：“知道为什么让你扎四平大马？这姿势像什么？”

“像……像坐在暴雷的股票上……” 杰克从牙缝里挤出回答。戒尺突然抽在他臀大肌，火辣辣的疼痛反而让意识清醒几分。

“像口钟！” 师父的竹杖点地，“钟悬空才能响得透。你这身子被真皮座椅腌入味了，得挂在半空晾晾。”

老僧抬脚勾起个陶罐，稳稳架在杰克颤抖的膝头。冰凉的陶土贴着皮肤，他忽然想起大学选修的人类学课——非洲部落用头顶陶罐的方式训练平衡，与此刻的残酷美学异曲同工。但华尔街的平衡是另一回事：他曾用十倍杠杆在比特币瀑布中走钢丝，直到艾米丽的眼泪让他的脚踝虚浮。

第二只陶罐压上左膝时，运动手环发出急促震动。心率峰值147次/分钟，甚至超过雷曼兄弟破产那夜的肾上腺素水平。夕阳将他的影子拉长投在粉墙上，那扭曲的轮廓既不像华尔街之狼，也不像修行者，倒像某种正在蜕变的未知生物——半是西装革履的杰克·汤普森，半是僧袍裹身的行脚僧。

“华尔街的K线图会疼吗？” 师父突然发问，戒尺敲碎香炉边沿的蛛网，“但人们照样前仆后继。记住，疼是活着的勋章。”

杰克想反驳，却被灌进喉咙的汗水呛住。他想起昨夜在通铺刷到的财经新闻——某私募大佬在马尔代夫溺亡，手里还攥着防水手机盯盘。海水的咸涩与此刻的汗味何其相似，都是欲望被蒸煮后的残渣。

暮色中，种菜僧挑着粪桶路过庭院。腐殖质的酸臭混着线香沉檀，竟让杰克想起曼哈顿酒吧的龙舌兰酒气。老人蹲下身，指甲缝里的黑泥抠进青砖裂缝：“瞧见没？蚂蚁搬的是真金白银。”

杰克眯眼细看——工蚁正将香灰颗粒搬向墙根，排成的队列俨然道琼斯指数的微型阳线。师父的竹杖突然横扫，蚁群溃散的轨迹与昨夜原油期货崩盘如出一辙。

“现在呢？” 种菜僧咧嘴一笑，缺了门牙的豁口像极了K线图的跳空缺口。

杰克喉结滚动。三年前，他曾在墨西哥湾漏油事件的做空单上狂赚两千万。此刻粪桶滴落的浊液在青砖上蜿蜒，竟与原油泄漏的卫星云图重叠。

晚课钟声撞碎梦境前，杰克在运动手环的历史数据里发现诡异规律：扎马步时的心率曲线，竟与三年前他操盘加密货币暴涨那夜的走势完美重合。那些曾让他引以为傲的陡峭波峰，此刻在寺院青砖上化作一滩滩汗渍，被夜风慢慢风干成无意义的盐斑。

“疼是活着的勋章？错了。” 师父的声音从黑暗深处浮起，“疼是市场在你身上画的K线——熬过去是阳线，熬不过……”

后半句消散在蟋蟀鸣叫中，像极了那些被强制平仓的未完成交易。杰克摸向腰间，星巴克杯套不知何时已被捏成纸团，皱褶里粘着的咖啡渍正渗出宿命的苦香。